Yo quiero ser como Amelie, meter la mano en un agujerito de pared, encontrar una cajita; abrirla, que allí permanezcan todos los pedazos de vos, reconstruirte, armarte y serenarme. Besarte hasta que el cansancio se renueve y se vuelva energía nuclear y cuando te vuelva a mirar todo haya sido un sueño y yo no sea mas poeta y vos ya no seas un nadie. 

Feliz luna llena

Feliz jolgorio de la muerte penetrando.

F.

Voy a beberme el mar
y de casualidad le voy a preguntar,
Si el sol habita en la línea del desierto y si es cierto,
que la luna se hace silencio en el mismo lugar. 
Y al tropiezo quiero saber si un caballo muere tieso de tristeza frente al ocaso,
o si sopla de aburrimiento al verme pasar, tranquilamente...
Voy a beberme la sangre y voy a volverme inmensurable.
Voy a subirme a un barco y me voy a tirar y te voy a buscar,
Te voy a preguntar si el mar es salado como tu desenfreno al olvidar
Y me voy a alejar, empujando la arena, confundiendo la escena,
Vuelvo atrás y me logro colocar
El profundo azul deshace mi abrigo, violeta se compone más abajo, más abajo.

Flora LD

si quiebro los espejos jamás tendré que volver a verte

la sangre será una fiesta en el cuarto

los vidrios despertarán en los ojos de los fatigados

28.08

Yo era el viento. Recuerdo un día cuando desperté sobre una rama que golpeaba una ventana y en la punta una nueva flor blanca acariciaba un espejo mientras partía de la rama a la cama, la empuje sobre la almohada y se quebró en tres partes, la hice rodar por encima del cajón y yo me guarde en una cajita como un secreto invisible. Ella entro en la habitación ronroneaba como el gato que se acariciaba con las paredes, se apartaba y abría el viento con la boca y entonces me encerraba por un largo tiempo y jugaba entre sus muelas, yo tocaba el piano de sus dientes violentamente con su lengua que hacía de mis ventosas manos una extensión a sus cuerdas vocales que exhalaban aquella melodía inspirada en el sonido empírico que se procede en ese instante que la ola es amante de la roca porque se sabe soberbia, pero se entrega inmóvil y no exige mayor voluntad que la quietud que le ha sido proporcionada y se deja, se gasta y entonces vuelvo y amo sus ojos y respiro su aliento y le acarició los dedos, los estiro, rodeo su cuello y envejezco posado en sus hombros. Me retiro y bajo por su columna, abrazo la cintura firmemente la ajusto y aprieto. Me desgarro. Caigo por sus muslos que son dos toboganes al paraíso del pasto húmedo y la tierra floja penetrante, entonces me clavo fracturando el aire que es más veloz que sus ojos y me alcanzan en plena caída, me sostiene como una flor muerta, una flor pantanosa y de colores fuertes, pero suave, abro sus dedos, muerdo las uñas, me las trago y espero que esto realmente le duela, pero no siente nada, entonces me mantiene cautivo en una mano fuerte y airosa y sus labios repiten una y otra vez: " el viento es el dialecto de los muertos"; ya no sé si soy viento, tal vez piedra. Me he sentido más libre en el árbol, cuando hacía equilibrio en las ramas, ahora no soy más que la palabra que antecede a la muerte, sin aire, sin voz y ahora ya no soy viento, ahora soy tuyo.

 Abriré la puerta y me alejaré hasta que la niebla me trague
 
 Abriré la niebla con mis manos, dibujare caras en el lago


 Abriré el lago con mis piernas. 


 Abriré la oscuridad.